#104

Vete y déjame.

Que tengo frío.

Y deja que vuelva él.

Que sea él quién me arrope.

Cuéntame  tu historia.

La triste.

La que te da ese aire interesante.

No hay nada que atraiga más que el misterio.

La sensación de que aún queda algo nuevo,

y con suerte bueno,

por descubrir.

Y tú vuelve, por favor.

Ven de nuevo a mí.

¿No ves que estoy sufriendo?

¿No ves que estoy ardiendo?

Y me ahogo entre los gases tóxicos

de mi combustión.

Venga, cuéntame la historia de tus ojos verdes.

No insistas, insensato.

De tu brillo taciturno.

No querrás oírla, créeme por una vez.

Que no hay final feliz.

Y eso no vende.

No es comercial.

Eso no atrae a la manada.

Eres una chica muy interesante.

En proporción a lo poco que me atraen

los labios que pronuncian esa frase.

¿Qué es lo que buscas?

La oración desesperada por toparme con un igual.

Con otro sufridor.

Supervivencia y superveniencia.

Un pensador errante.

Que no,

que no es cuestión de belleza.

Es cuestión de piel.

Alguien que por fuera sea

absolutamente normal.

Y, por dentro,

jodidamente excepcional.

Pero no flirtees conmigo,

¿no ves que te vas a caer?

Anda, busca a tu amigo

y bébete esa copa de frustración con él.

Que lo has abandonado por una quimera

que no podrás entender.

Que tan buena no seré

cuando nadie, excepto tú,

puja ni dos céntimos por mí.

Tu personalidad hizo aguas

el día que te vendiste

a los caprichos y exigencias de la sociedad.

No, no me llames cruel.

Sólo es que creo que lo tenías que saber.

O pasarás toda tu vida

creyéndote algo que nunca podrás ser.

Ven de nuevo tú.

A salvarme de mi realidad.

Ven a demostrarme que hay alguien más que yo

perdido en esta vida.

Y se asemeja a todo lo que fuiste tú.

Y el problema, infeliz, no eres tú.

Pero tampoco soy yo.

No me guardes rencor,

que entonces la peor parte del rechazo

la moldearás tú mismo.

Hay que ver cómo mienten las bocas

cuando dicen que lo que más aprecian

es la sinceridad. 

Si luego no eres capaz de encajar el golpe fantasma

que te propino en la esquina de esa barra.

Cuando te digo que quiero a alguien

que pueda contarme la historia de su vida

cada día sin llegar nunca al final.

Cambiándola las rimas y las risas

siempre y nunca

y también de vez en cuando.

Y mírame a la cara

que no creo que estés usando un rayo láser

para descubrir dónde está mi corazón.

No te asustes, sé más hombre.

Que en eso también te gano yo

incluso siendo cien por cien mujer.

Apuesto veinte – y lo veo –

a que me he sorbido las lágrimas más veces que tú.

Y me han dolido en el paladar

y se han clavado en mi tabique nasal.

Así he aprendido a llorar sin que nadie más lo sepa.

Déjame, perro callejero.

Yo soy salmón y no me pescarás.

Si mis escamas plateadas te deslumbran,

tápate los ojos no te vayas a cegar.

Yo no tengo la culpa

de que en el colegio nadie te contase

que al final ser mayor era tan sólo esto.

Pero con retraso te lo digo yo,

hay lecciones que nadie te va a contar jamás.

No te confundas.

No soy mujer de refulgir de más.

Pero, cariño, no logras hacerme

ni un milímetro de sombra.

Lo sabes y ante eso no puedes competir.

Si tú mismo abandonas estos lares

porque nadie te pintó las señales que seguir.

Lo siento, pequeño,

no es que no me dé la vida.

Simplemente es que a veces

no me da la gana.

Yo soy lo más parecido a lo imperfecto

que verás en estas calles.

Así que huye de mí, necio,

que aúlla mi lobo

y me fractura el esternón.

 

María Eugenia Hernández Grande