#45

Admito que a veces

sigo sintiendo tu cuerpo

deslizándose por mis mejillas.

Y cómo juegas a ser niño

bajando un tobogán

desde mis párpados.

Y me sigues escociendo aún

de cuando en cuando.

Entonces parece que rocío

vinagre y limón

en mis heridas.

Y me retuerzo de dolor

por un instante

mientras se confunde

el ardor con el candor

de tu recuerdo.

Perdona,

le sigo poniendo tu cara

a todas las canciones

que marean mi cabeza.

Y los me acuerdo

vuelan en bucles

de acordes y dolores

gritando no te olvido.

Y ahí,

nuestra historia se asemeja

a una postal apostada

en la esquina de un expositor.

En una tienda de recuerdos

– cómo no –

descolorida y machacada

por el sol.

Que un día fue esplendorosa

pero, ya ves,

fíjate cómo está hoy.

Nadie la compra.

Ni nadie la quita de allí.

Es un mero souvenir.

Te confieso también

que necesito la lluvia.

A diario.

Y nubes negras.

Y que a veces te necesito.

A ti.

Otra vez.

Junto a mí.

Y que nos vuelva a salir mal.

Y quemar de nuevo un fuego

en nuestro celestial infierno.

Y así, quizás,

dejar de ver tu nombre

escrito sobre el viento

cada vez que alguien

pronuncia la palabra amor.

Incluso dejar de pensar

que no fue casualidad

que compartierais inicial.

Que vuelva a salir mal.

Para tropezar dos veces

mis pies junto a los tuyos.

Y lograr que mi corazón

bombee mi vida

por alguien que no seas tú.

Sin dejar de ser tú.

María Eugenia Hernández Grande

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[Quédate,
cierra la puerta.
Lánzame
contra las cuerdas.

Luego desátame,
más de la cuenta.
Déjame,
no te arrepientas.]

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