#316

Que mañana será otro día,

eso no, por favor,

no me lo digas.

Si no hay más día entre mis días.

Si no hay más vida entre mi vida.

Si no puede ser un nuevo amanecer

aunque el sol a media tarde muera entre el poniente

y la luna blanca al alba apague el universo.

No, no puede ser un nuevo día

si arrastro en otras horas

un reloj que va a deshora.

Si sigo en este ahora mareado en espiral.

Si nada cambia, muta, se transforma.

Aunque puede que sí,

que deje que lo digas.

Eso del mañana es otro día.

Porque mañana yo no seré yo,

porque este hoy, ese ayer,

me han transmutado.

Porque hasta los minutos más baldíos de este tiempo

erosionan lo que soy,

diluyen lo que siento.

 

María Eugenia Hernández Grande

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