#285

Me pidió que un día le escribiera, como un campo secano clamando al cielo tormenta para calmar la sed que le asedia.

La sed que asedia una vida, cuando las preguntas no encuentran respuestas. Y las cavilaciones tejen una red de hipótesis que se transforma en un rosal de alambres, trepando espinado un callejón sin salida.

Salida o angosta vereda que, a la vez, es portilla de entrada, esperando hallar el momento oportuno para, rotando en su órbita, mostrar su carril de ida y vuelta.

Ida y vuelta recorriendo ―precisas― los años estancados, improvisadamente, en una dicotomía nocturnal y confesa, empapadas por una incipiente nostalgia tejedora de un pasado  que deseamos fuera ficticio.

Ficticio o real, ya quién sabe, me pidió que un día le escribiera. Como quien pide a un pintor que trace contornos en un bastidor tensado sobre la orilla espumosa de un mar oscilante en las dudas.

Dudas ―¿serán las suyas las mismas que a mí me acompañan?― empañando, nubladas, aquellos momentos que siempre quisimos vivir. Pero que por algún oscuro secreto, por alguna extraña razón, por prudencia o, tal vez, simplemente decencia, cada vez que la oportunidad llamó a nuestra puerta, no la dejamos pasar.

Pasar para acabar volviendo a aquel punto de no retorno y, así, vencer a lo efímero. Lo efímero de la persistencia. Persistencia adornando su atractiva melancolía, envolvente y suave como una caricia pronunciando muda un adiós que, en el fondo, no quiere ser tal.

Tal como son estas cosas, tal como sucedieron, tal como ahora las letras inmortalizan las horas de nuestra memoria. La memoria punzante clavada en la sien del anhelo pidiendo a estas manos que escriban, pidiendo a sus ojos que lean.

 

María Eugenia Hernández Grande

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