#170

Y ahora…

Toda mi vida enmudece

en acompasados tics tacs

de una cuenta atrás

dependiendo y dependiente

de un hilo desgastado

en este alféizar de truenos

encasillado recto en damero.

 

Y ahora…

Soy el suicida dubitativo

columpiando al calvario

en la cornisa de un ático.

Donde sus pesares y penares

se dan jaque y no mate

con sus piezas lustrosas

de esta humildad soberbia

que engatusa nostalgias

con esa gracia tan suya

reluciente y cornuda.

 

 

Y aún…

Mi voz implora amalayas

retozando rayuelas tiznadas.

Como la niña desabrigada

de risa clara e imaginaria

ensoñando Los Andes

desde su balcón de atalayas.

 

Y ahora…

Mi piel augusta florece

al preludio de la angustia cana.

Como un jabón de níspero

ensuciando mis manos

bajo la fuente estancada

angostada por mis ayeres.

 

Y ahora…

Bebo la frescura en la espera

a los pies de mi espadaña

bajo la sombra ensanchada

de una iglesia de pueblo

donde nunca se baña el futuro.

 

Y aún…

Las campanas replican

a horas diurnas en punto

los aires que marcarán al destino.

Como ya antes lo hizo

el palidecer castellano

con el de sus abuelos.

Con el de todos los suyos.

 

María Eugenia Hernández Grande

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9 thoughts on “#170

  1. Precioso, lleno de sensibilidad, aunque bastante triste y desesperanzador. No me gusta verte así, ver esas emociones tan sentidas y tan amargas, como si te encontraras frente a un precipicio, y pasara el tiempo despiadadamente, y te encontraras en una situación límite. No desesperes, sabes que tienes aquí una mano amiga que te agarra para que no caigas al vacío. Sujétate a ella, y agárrate fuerte, no te sueltes, por favor.
    Un abrazo enorme, querida Maru, y no desesperes.

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