#74

Infinitas.

Son las veces que me arrepentí

de aquella vez

en que hice más caso

al orgullo que al cariño.

A lo que me decía mi cabeza

y no mi yo interior.

Aquélla.

Que aplaqué los latidos de mi corazón

y decidí no leer los consejos

que escribía para mí

en su electrocardiograma de amor.

A cada palpitar.

Lo infinito.

Cuando fallé haciendo caso,

por una vez,

a lo que susurraba la razón.

Y escuché sus frases típicas.

Ésas de sabes que siempre todo será igual.

Que si vuelve algo querrá.

Que seguro nada bueno.

Para variar.

(O no)

Aquélla.

En que mi mente

y su sensatez

me cerraron de un golpe

la boca y la ilusión.

Diciéndome que no.

Que aún no estaban preparadas.

Ni yo.

Que ellas no iban a cargar

con la culpa

de dejarme jugar otra vez

sabiendo que todavía

no habían sanado las heridas.

Del ayer.

Infinitas.

Las veces.

Que me arrepentí…

Por aquella vez en que te mostré

más mi desprecio

que mi verdadero aprecio.

Por ti.

Y unido, es verdad,

a algo así como rencor.

Que no es más que el dolor

unido al paso del tiempo.

Y a la desilusión.

Pensando que igual que volvías una vez,

volverías otras cien.

Aquélla…

La vez.

En que saqué brillo a mi armadura

para estar preparada para librar

nuestra siguiente batalla.

Pero ésa no.

Ésa no se repitió.

Ésa fue la última vez

de todas las infinitas veces.

Porque mi orgullo,

ya te he hablado de él,

chocó contra tu soberbia.

Como una ola que se quiebra

en mil gotas contra el malecón.

Y se rompió todo lo poco

que aún quedaba entre tú y yo.

Lo infinito.

Ahora.

La tristeza de pensar

que mis hijos no tendrán tu sonrisa.

Y serán “mis” y no “nuestros”.

La única verdad.

Hoy.

Saber que hay cosas

que son demasiado bonitas

para ser verdad.

Pero demasiado reales.

Como para ser mentira.

 

María Eugenia Hernández Grande

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