#53 [Nuwanda]

Brindaremos con nuestra sangre tintando las copas de la realidad.

Alzándolas hacia el cielo, guardián de todo lo que un día pensamos que podríamos ver.

Y después nos dimos cuenta que nunca llegaríamos a ser.

Ni a estar. Ni siquiera a parecer.

Cogeremos su atributo y lo lanzaremos lejos de este momento que nos duele y se nos clava en el alma como una estocada que no nos mata.

Que sólo nos hiere y nos sangra.

Llegará el día en que saldremos a bailar.

Para poder pisar toda nuestra decepción sin necesidad de pedirnos perdón.

Y cantaremos las canciones que nos educaron la fe de que era posible creer en un mundo mejor.

Y las cambiaremos la letra.

Y contaremos en ellas nuestra historia imperfecta.

Alrededor de la música contemplaremos cuerpos lívidos; blancos y necios de ambición y cariño.

Sudaremos las penas y las lágrimas nos coparán la angustia.

Y mojará nuestra lluvia este viento presente.

Lo dejará magullado y tirado en la acera.

Como un paraguas roto y deshecho por la ventisca de unos años que podían fácilmente haber sido los mejores.

Que, si lo piensas bien, podríamos haber sido tanto como toda la nada que somos.

Y al final nos reiremos al asomarnos a la ventana de esto en lo que nos hemos convertido.

Convencidos de que todo no es más que una broma macabra que nos gasta el destino.

Y no les dejaremos nunca volver a engañarnos.

Ni manejar nuestra vida como los caudales que ellos mismos defraudan.

Les gritaremos palabras  mudas, con las manos quietas y la lengua abrasada.

Que no nos importan.

Que ellos no ganan.

Que siempre habrá algo que no nos puedan robar.

Que aún queda alegría en cada uno de los acordes de una melodía rockera.

Y hay esperanza en los versos de todos los poetas que riman en el reverso de sus desdichas.

En el último trazo de mi pluma gastada, oxidada por la tempestad de alimañas que cada mañana nos obligan a querernos más fuerte.

A luchar con más ganas.

Y a seguir adelante por mucho más que moleste que aún haya personas que den sentido a lo que es ser humano.

María Eugenia Hernández Grande

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